AUGUST

Hay un canto de pájaros sin nombre que siembra de sonidos esta hora de pálpitos inciertos, de voces saturadas de silencio.

Una vez más despierta la calma contenida

y  un espacio sin límites se hace espejo.

Ser

Ser Poder alcanzar la levedad del pájaro inmerso en la naturaleza de su vuelo; ser como el árbol: con los pies en la tierra y las ramas al azul infinito. Ser nube, sigilosa y ajena a su incierto destino. Estar aquí, sintiendo que las cosas, en su quietud, nos muestran su absoluta seguridad de lo que son. Ser canto, simplemente, canto abierto a la vida, sencillo en forma y contenido, canto humilde mas entregado y generoso. Y estar atento: al agua que nos mira y a ese cielo que protege mis pasos y a la tierra que sostiene el instante y me llena de sombras que no quiero.

Estoy aquí, ahora y las palabras van dejando su sombra. No cuentan nada, todo es un cuento, un antes y un después. Todo es historia.

Es hora de tomarse unos sorbos de calma y sentir como crece la hierba , de saber que somos de la misma sustancia de las cosas humildes que callan y nos miran.

Pasan instantes de luz y algo se oculta, sombra vaga que acompaña también:

"No hay arte sin un desarrollo formal: Y la forma es lo que llamamos estética. Una forma es una manera de pendar, de ver..."
 Baudelaire

Y de nuevo la tarde que adelgaza sus horas, y de nuevo la calma de la luz peregrina que anuncia la penumbra de las hora postreras: nuevo día que ha dado su fruto prometido.

Paisfar

No digáis nada

No digáis nada.
Ha pasado el instante
de las palabras.

Junto al azul

Aquí , junto al azul y el agua, en la hora del viento de las siete que acude cada día a acunar el paisaje, escucho el rumor del jardín y el silencio de una nube perdida. Es hora de tomarse unos sorbos de calma y sentir como crece la hierba , de saber que somos de la misma sustancia de las cosas humildes que callan y nos miran. Y un perfume de limón y de menta me llega en esta tarde, a las siete, junto al azul y el agua, junto al viento y la nube. Alguien espera siempre.

Pimerazul

Madura tarde…
Madura tarde el hombre.
Es como si la vida quisiera retenerlo
pequeño y desvalido.
Se hace despacio el hombre,
pone freno a su vuelo la soledad
y el miedo abre sus fauces
para sembrar su feroz desatino.
- Alguien sonríe a lo lejos-
Sólo le queda al hombre soñar
con ser su sueño.

Abril1

La fuente

Jamás calla la fuente
y, sin embargo, el agua reposada
no es más que el silencio del mundo.
Llevan las nubes
el sueño de los pájaros
que un día volaron a su sombra.
En el azul lejano
deposité mis sueños
que vuelven al ocaso.
Jamás calla la fuente;
el azul es eterno.

Hoy soñamos
Hoy soñamos con volver mañana
y lo pasado será un recuerdo vivo,
un grito de silencio y un mensaje:
somos y estamos aquí dejando huellas.
Cuando mañana sea hoy, en este espacio,
lugar que se repite renovado, recreado,
sabremos que hemos sumado instantes nuevos
y que sobran palabras para los sentimientos.
Y cuando, al fin, el velo de ceniza sea un despojo
y un cielo de esperanza sea presencia,
volveremos a nacer de la nieve en la cumbre
y recorrer el valle y llegar a la costa:
ya se sabe, somos ríos, ¿o es la vida?
Siempre vuelven los que nunca renuncian a los sueños.

bambú

Cansada memoria
No sé cuantos, pero si han sido varios los años transcurridos
y apenas si recuerdo aquella tarde de un noviembre sin lluvia.
Hacía frío ( eso sí lo recuerdo) en las últimas horas de una tarde
sin nombre ni apellidos, una lejana tarde que hoy se hace presente
no sé por qué motivo. ¿Qué ocurrió aquella tarde?
Hoy, a muchos días, se refleja en mi cansada memoria
que hubo una tarde mágica, un milagro,
que, sin embargo , sólo quedó su luz y su misterio.

Azules

El agua
El agua quieta, pozo que se abre un instante,
nos mira desde su lejanía.
El agua, espejo del azul, de la hoja y del pájaro...
Apenas un susurro del viento la hace temblar,
mas nada perturba su silencio.
El agua, belleza que roza lo siniestro,
guarda su arcano entre las sombras.
El agua, el agua, principio de lo eterno.

Rojos

“Será otro perro de la misma raza”

Mas perro al fin, perro callado,

que a estas horas del día camina solo,

y vaga como sombra que ya no busca nada;

que hasta puede morder si no sabemos

a dónde os lleva el río de su mirada.

Algo tiene en su andar que me da miedo

cuando lo veo llegar hasta mi casa.

Es un perro que lleva el peso de las horas

de los últimos años - perro sin amo-,

un hijo del tiempo que olvidó la palabra.

Será otro perro, sí, perro extraño, distinto,

perdido en un mundo que no es suyo,

mundo alejado. Mas perro al fin

que ha perdido su alma.